Nu po’ fari, picchì tu si’ fìmmina,
e ‘a terra è fìmmina, e ‘a terra nun perdona.
Tu cammini supra ‘i petri ca brucianu,
e lu suli ti prova ‘u cori,
comu si ogni jornu ti vulissi scartari.
Ma tu no, tu nun ti scarti.
Tu si’ l’ulivu chi s’indura ‘o ventu,
chi s’attorce e nun si spezza,
chi si nutrisci puru quannu a terra è amara.
Tu si’ la radica ca sfunnò ‘a roccia,
la manu ca sanguina e nun grida,
u fruttu chi nesci puru si ‘u celu è siccu.
Nu po’ fari, picchì tu si’ fìmmina,
e ‘a fìmmina è vuci ca strappa ‘u suli,
vuci ca sfida la notti,
vuci chi fa tremari puru i muti.
Tu ridi, e lu risu è lama;
tu chiangi, e lu chiantu è acqua chi scava.
Tu si’ la notti chi spaventa lu mari,
e lu mari chi torna picchì senza ‘i tia si perdi.
Tu si’ porta ca nun chiudi mai,
ma cu passa — si merita.
Tu si’ focu chi scalda
e focu chi brucia quannu serve.
Nu po’ fari, picchì tu si’ fìmmina,
e la fìmmina è terra,
e la terra è fìmmina:
si ci cammini supra senza rispettu,
ti ripiglia tuttu.
E quannu tu passi,
l’ulivi s’azzittanu comu vecchi saggi,
lu suli si leva ‘u cappellu,
e lu tempu — puru iddu —
s’arricorda cu cumanda.
Per ogni fìmmina chi ancora cammina,
e per ogni fìmmina chi, puru curvata,
nun s’è mai piegata.
